Primeira nicotina

Fumo um cigarro.
É uma hora da manhã. Ultimamente eu vejo o dia nascer assim, escuro. Quarto todo fechado. A fumaça reina. O cheiro que uns odeiam do cigarro faz parte da minha mobília. Calor. Muito calor. Logo ligarei o ar. Escrevo. Para que? Se acaso isso importasse nada teria sido escrito.
Mais um trago.
Acaso Shakespeare fosse paralisado sobre escrever ou não escrever não teria escrito. Suas dúvidas e inseguranças foram para o papel. Imagina se Clarice Lispector tivesse tomado um chá e fumado um cigarro com ele? Os dois se matariam? Tipos raros de humanos. Ou tipo de humanos que se tornaram raros por expor. Hoje, em que tudo se expõe, não consigo me revelar. Quero? Sou negativo. Positivo. Cores. Ou preto e branco. Vamos deixar fluir a nicotina que entra em mim. O vicio que construo do cigarro. Estava há dois dias sem fumar. E me questionando fumo ou não fumo?
Mais um trago.
O que mais gosto é soltar a fumaça. Parece que jogo no universo alguma coisa q veio de dentro de mim e consigo ver. Raro conseguir ver. A fumaça eu vejo. Imagino, se transforma, logo desaparece. Noites tem que ser produtivas. O dia começa com a noite. E se transforma com sol. Hoje o dia começa com uma Lua cheia. Todo dia diz adeus: vou para outro lugar, volto já. Não sou capaz de entender o ciclo da vida, faço parte dele. Do que faço parte não entendo. O tudo é muito e não entendo. Não quero entender. Celebro Clarice q dizia e fica na memória, “as vezes quero entender” e isso é enlouquecedor. Ler é uma glória. A tradição escrita imortalizou muita gente. Muita coisa. Eu não me tornarei imortal pela minha escrita. Tornarei-me imortal?
Mais um trago e apago o cigarro.
Passei mais tempo olhando ele que fumando. Ele acabou. Logo vem outro. Amanhã quem sabe. Não sei. Não tenho mais nenhum. Vou ter q comprar. Apoiei o cigarro no plástico. Grande inteligência. Queimou. Derreteu. Grudou. Ficou o cheiro do queimado.